Это ли не сон - крошево из лета, блеск и сумасшествие металла... Дразнит горизонт. Плоская планета, видимо, вращаться перестала.
Ветер прокричал вслед: "Меня возьмите!", космами цепляясь за попутки. Справа у плеча ангел мой, хранитель, на бессменной вахте третьи сутки.
Выдумана роль кем-то несерьезным. Где и как призвать его к ответу? Господи, позволь свериться по звездам и откорректировать разметку.
Звезды - да не те, светят, да не ярко, крутят в небе крохотные сальта... Снова на хвосте злая иномарка цвета перегретого асфальта.
28.06.2009
|