Как мало любви на свете,
как много на свете мук,
как редко нам дует
попутный ветер,
как часто внутри,
болит от разлук...

Простившись,
забыть все больно,
а вдруг будет,
поздно потом...

Потом,
когда все эти,
звезды,
не будут светить
в упор...

Когда заржавеет снаружи,
когда очерствеет внутри,
не будет болеть натужно,
но и не заплачет, учти...

Ты сможешь понять,
потом лишь,
когда,
по прошествии лет,
тебя,
не потянет,
к тщедушным,
а из-за них,
столько бед...

А может,
та боль,
что дана тебе,
свыше,
взростит два крыла,
у тебя,
за спиной...

Но сможешь ли ты,
лететь,
с ней,
она заберет покой...