Каждой клеткою, нервом, я тебе отзовусь,
и смычка твоего нежно полукоснусь

И в руках твоих скрипка, пробудившись едва
от неволи футляра, где была, как вдова

Закричит, словно птица, то вздохнув, помолчит,
меланхолией блюза в тишине прозвучит

И в пропащей Душе воскресают молитвы,
и теплеют в углах взгляды строгие Ликов

Скрипача мастерством виртуозно владея,
больно бьешь иногда, тонких струн не жалея

Их смычком не порви, пусть поет не смолкает,
наша скрипка в ночи - грезит, любит, стенает..