Ещё не разыгралась драма,
Ещё закат пылал жарой
Над Патриаршими прудами,
Над старой сталинской Москвой.

У Берлиоза шансов мало,
Ему чуть-чуть осталось жить -
Вот Аннушка купила масло,
Трамвай зловеще дребезжит...

И, совращая жадный город
Халявой денег и вещей,
Злорадствует, как дьявол, Воланд
Со странной свитою своей.

Сквозь заклинанья и молитвы,
Коровьев мечется, как чёрт,
Летает ведьмой Маргарита,
Шуткует говорящий кот.

И тени Понтия Пилата
Мелькают за фасадом слов,
Как будто смотрит прокуратор
На нас из глубины веков!

Но слово смерти не подвластно.
Слова бессмертие творят.
Живёт в своих твореньях Мастер!
И рукописи не горят!