Дождь ходит за мной попятам, уж которые сутки.
Ему наплевать, что в слезах захлебнулась душа.
И шепчут на ухо его шелестящие струи,
что, лета не будет - не стоит оно ни гроша!
Да, черт с ним!
Нелето – не худший мне выпавший жребий.
Из дома во двор я опять выхожу без зонта.
Вечерние тучи, нависнув свинцовым отрепьем,
плывут надо мною, сгущая печали цвета.
Тяжелые капли дождя просыпаются!
Смело
срываясь со страстью с небес,
с полушепота
в крик!
Впиваются жадно в желанное, влажное тело!
И я, закрывая глаза, замираю на миг…
В такие минуты мне кажется,
дождь оживает.
Касаясь меня, обретает родные черты.
Стою под дождем, твои руки меня обнимают!
Мой дождь – это ты…
это ты…
это ты…
только
ты…

14.07.09