На мраморной плите – слова. И цифры тоже. Моя седая голова Шепнула: « Боже... »
Могила Бродского - в цветах И авторучках. Моя душа шепнула: «Ах, Ему здесь скучно».
Метнулась ящерицы тень, Как тень Поэта. Он сам, ссутулясь, сел на пень, Куря при этом.
Меня спросил: « Ну, как там Рейн ? Течет исправно ?» Я показал ему портвейн, Качнувшись вправо.
Я извинения привез Страны Советов За то, что он месил навоз, Был оклеветан
Ему я робко предложил Неву увидеть, Дом на Литейном, где он жил, М.Б. обидеть.
« Иди ты на...»,- И.Б. сказал,- «Не лезь мне в душу». А день туманом оседал В Лагуну, в сушу.
И тень исчезла без следа, Цветы истлели. Взошла Иосифа звезда Над Сан Микеле
Я гимны прежние пою О Вечном Жиде Его, как раб, боготворю. Он - Небожитель
|