Я ведь завтра уже говорил, что вчера я умру. Только в этом и было бы право на жить, Жить не в лёгких, которые пьют кислород, Жить на выдохе вдоха, застрявшего вниз, Устремлённого в глубь, что извне на меня Наплывает когда-то затмением лун. Предсказал всё заранее, только не здесь, А потом, где плескалась дыханием кровь. Знать бы раньше, как выглядит смерть на миру, Постилая соломку на яму. Не рыть – Это право не рыть, когда вытравлен цвет, Вправлен вывих убитому, – яму не рыть! До земли бы добраться. – Башню трясёт! И родные рычат, и хрипят, и молчат На грядущем наречии вар-вар-вар-бля, И чем ближе к земле, тем всё больше голов, Отсечённых, оторванных, падает под Суетливую прыть обезумевших ног, И чем ближе к земле, тем всё больше копыт На ногах у сбежавших с вершины людей. Я ведь завтра скажу, говорю, говорил. Мне бы вспомнить слова и вдохнуть ими в речь.
|