Жизнь, как заезженная скрипка,
Рыдает на одной струне.
Скрипач устал, его ошибка,
Но не признается в вине.

Он будет мучить слух упрямо,
Играть на нервах свой фокстрот,
А на пути, как пасть, ждет яма,
Один дороги поворот.

Мы от тоскливых нот устали,
Устали падать и вставать.
Нас, как магнитом, манят дали,
Чтоб вас по имени назвать.

Что в вашем имени такое,
Что мы готовы тьму крушить,
Что мы лишаемся покоя,
Что хочется любить и жить.

Мы день и ночь идем по следу,
Срываясь в пропасть серых дней,
Себя ругаем, непоседу,
И ждем, как чуда, встречи с НЕЙ!