Я из страны, рождающей поэтов,
Героев и последних подлецов,
Как больно и обидно знать мне это,
И кто тому виной, в конце концов?
Земля впитала пот и кровь - немало,
Я в пояс поклонюсь родным полям...
Рассвет забрезжил, ночь короче стала,
Махну летящим клином журавлям,
Лугам бескрайним, долам и покосам,
Раздолью птиц - там, в роще за рекой.
Бежать бы и бежать по чистым росам,
Небес касаясь бережно рукой…
Как пахнет хлебом! Дальними путями
Пойду неспешно на утиный зов
С рыбачьими нехитрыми снастями.
Заря чуть розовеет… жди поклёв…
Черпну воды пригоршней, да поболе…
Из матушки - есенинской Оки.
О, "Русь моя - малиновое поле!"
Ухабы... бездорожье... дураки...


http://polonina.ru/