В душе благоухает нынче Франция, В ушах звенит загадочный Непал, Но наша жизнь короткая дистанция – Загнутая стандартами в овал…
А если не наступит больше завтра, Я обречён… Но что осталось мне? Гонять в своём сознании Минотавра, Что б Он не делал меток на стене…
Приятно, если мир, как поле взлётное, Ты на коне и помыслы светлы, Да не гони так, глупое животное… Здесь тёмные и острые углы!
Тут мины – это подлое оружие, Стой! Пусть привыкнут к сумраку зрачки, Я ясно слышал взрывы равнодушия И часто ощущал спиной толчки…
Надежда есть, но слабая, не твёрдая… Надежда есть, но только для кого? Вот Минотавр, спит, собака подлая… Нет… Он не спит – зарезали его…
И пусть в душе благоухает Франция, Никто не ставит меток на стене… Какая ж это подлая субстанция, Осмелилась хозяйничать во мне?
|