Когда б вы знали, из какого
Угла души к вам лезут снова
Мои упрямые стишки,
Чем отзовется это слово,
Что тыкается вам в кишки.

Я написал так много хрени.
Порою было вдохновенье
И крылья бились за спиной.
Порою просто так, от лени.
Порой давил душевный гной.

Стихам не место на бумаге.
Им лучше у реки в овраге
И в сумерках пустых квартир.
С поэзией, как с банкой браги,
Не хочешь вони - бойся дыр.

Но если в человеке дыры,
То просочится - каплей жира,
Сжигающею кислотой,
А может драгоценным мирром -
Душа польется с дырки той.

Не ведают поэты сами,
Цветами или сорняками
Взойдет их слово у других.
А мне - сплошными сквозняками
Аукается каждый стих.

Я не люблю других поэтов,
Поскольку знаю все про это.