Облупленный фонарь возомнил свою персону Луной, -
он нелепо выглядит и чувствует себя хреново.
Словно запавшая нота - "не мне, не для меня, не со мной..."
Это тягуче-несносно. И совершенно не ново,
и вообще приелось... Разползается хмарь
сдавшегося вечера - без последнего слова,
без привычного многоточия (всё-ж цензура!).
И кто мне милее и ближе, - фонарь
или оригинал - Луна, безглазая бледная дура -
я не знаю.
Я отвыкаю
от привычной обители
страха, от беглой овации,
от песен, от чуда, от бега.
Сумеречный штиль - это глубже, чем тишь.
Да, рано еще в небожители -
есть ежевечерний тупик. Ежедневный Париж.
Триумфальная арка без иллюминации
и годы, годы ожидания снега.
В них опять
возвращаться,
поверить, что повторение - мать...
Действительно, мать, да еще как.
Уже не забраться
на заваленный хламом чердак,
где в детстве каждый из нас понемногу
искал сокровища, а кое-кто и находил...
Ну и пусть.
Что я помню? Ныряющую дорогу ?
Сентиментальный лунный пунктир
по водной глади?
Снежную грусть?
Бога ради.
Выковыривать строчки вовсе не
стоит из плесневелого дня
и переписывать заново.

Листопадный бессмысленный заговор.
Золотое исчадие осени.
Не мне, не со мной, не меня...

16.09.2009