Я предузнал мой жребий, мой конец,
И грусти ранняя на мне печать ...
М.Лермонтов

Пятнадцать лет - юнец!
Загробья мрачного певец.
Похоже, в морге был рожден
поэта русский гений.
Вся жизнь его - короткий сон
кладбищенских видений.

Гусиное перо
макал он, стоя у бюро,
в коктейль,
где трупный яд со злом.
И не было попытки
изобразить своим пером
подобие улыбки.

И нет друзей, подруг.
Во вред избыточный досуг,
страстями полный до краев.
Но страсти те не светлы:
сарказм, рождающий врагов,
влюбленность - без ответа.

Обманна, как блесна,
его томов голубизна.
Открой их гроб -
там черный креп
и бант того же цвета
венчает Демона портрет -
фетишь и бог поэта.

Он смерть свою узрел,
как только словом овладел.
Пером его водил пророк
поблизости могилы,
и рано срок его истек,
и голос смолкк -
задиристый, унылый.


Улыбки нет в его стихах,
лишь мрак души,
лишь смерти страх.