Над бездной памяти я проплываю снова и вижу там тебя на темном дне, ты больше не являешься во сне, ты смотришь недовольно и сурово, тебя не манит легкий звон весны, срывающей холодные оковы, страшишься ты лишиться тишины, бежишь в себя от этой жизни новой, и одинокие в тебе теснятся сны…
Стихов тебе я больше не пишу; последние - как выжатые капли, я сам как старый дом: еще дышу, но птицы рвут из стен остатки пакли, меня гнетут домашние спектакли, как Прометей я их переношу, я никуда не рвусь и не спешу, ведь мы расстались навсегда, не так ли?
А может это - только вздорный миг - и этот плач, и этот «черный ворон»? Смиренно пребывая между книг, прошедшей жизнью до краев я полон… Ждет в гавани посеребренный бриг, в тумане тает флорентийский лик, и чайки бьются в гребни волн у мола, крича мне вслед: «Прощай, прощай, старик…»
|