Приятен мне поэт молчащий,
Но коль клокочет в голове,
Я Вам скажу - пишите чаще,
Пишите лесу и траве.

Пишите речке и опушке...
Но, удивляя белый свет,
Звучит надрывно: Саша Пушкин
Был, как и мы, большой поэт.

Я зря ворочался в постели,
Но видел в снах, как с озорством
Поэты в Болдино балдели,
Гоняя няню за пивОм.

Я не вступаю в перепалку,
И не о вечном этот стих.
Читал поэтов, стало жалко
Искусство, замершее в них.