Дело не в крепости вина, Не в обжигающем глаза вишнёвом его цвете, Не в пальцах чувственных, из-за которых нет мне сна, И уж тем более, не в кошельке моём хранящемся портрете...
На линчевание души своей я пригласила судей, Они и сны и полусны хранят в железных сейфах, Они-то знают, что кузнецы мы сами своих судеб, Что пьедестал срубаем сами, и ткём себе обивку на нём стоящих кресел.
Вишнёвый цвет мне бархатист и чист, Моим глазам лазурь он придаёт, И вот опять, перевернув тетрадный лист, Уж белизна другого меня ждёт.
|