О ГРУСТНОМ…


Под сенью зелёных цветущих акаций,
Расширясь внизу как турецкий палаш,
Старинная улица к морю ласкаться
Упрямо спешит в бирюзовую блажь.

Спускается ровным зелёным каньоном,
Вдали от вонючих и пыльных дорог.
На склоне, озоном морским напоённом,
Гнездятся дома , как слоёный пирог.

Сквозь дырки асфальта глядит мостовая,
Оскалясь клыками прошедших веков.
От старости рушась, но не уставая
Под бременем времени вечных оков.

На дамбе у дома, что к морю поближе,
Старухи сидят и играет у ног
Седая волна – то их тапочки лижет,
То прыгнет назад, как игривый щенок.

А рядом баркас, перевёрнутый днищем.
Затёртый пролом украшает борта.
И служит он лазом бездомным и нищим.
А формой - как дырка беззубого рта.

Прошедшего века немой отголосок,
«Вживлённый» в компьютерный век колорит.
И лавка из старых неструганных досок
У ближней хибары о том говорит.

Живой экспонат, как частица муляжа -
Старухи - от солнца закрывшись рукой,
Уставились в даль и навязчивость пляжа,
Что рядом шумит, не смутит их покой.

Устав друг от друга, от всех разговоров,
Во всём этом мире оставшись вдвоём,
Повздорив - молчат, демонстрируя норов.
И мыслями каждая - в чём-то своём.

Постылые годы съедают их разум.
Мелькают такие же дни как курсив,
Бегут монотонно, но всё ж раз за разом
От памяти жирный кусок откусив.

Как медленно жизни тащилась телега,
А может искрой промелькнула как блиц!
Им помнится детство как сладкая нега,
Но близких ушедших не помнят уж лиц.

Им помнятся вёсла, смолённые лодки,
Не помнят мужей в силу многих причин -
Один - потихоньку истлевший от водки,
Другой - пренебрёгший коварством пучин.

А море – картина, хоть пусть и не в раме –
Вдали горизонт парусами пестрел,
Кишела зелёная гладь катерами,
Играя следами кильватерных стрел.

От белых «барашков» - как в сахарной пудре.
А неба бездонного облик таков,
Как будто оно поразвесило кудри
Причудливой формы седых облаков.

И только старухи здесь столь «нелогичны»,
Что рвут безмятежность живого холста,
Напомнив, что жизнь наша - часто трагична,
А в случае лучшем – совсем непроста!

Но всё в этом мире - что буря в стакане.
И как бы ты ни был ни глуп, ни умён,
Туда мы с тобой неминуемо канем,
Где нет ни проблем, ни полов, ни имён.

А может, пройдя сквозь Чистилищ Горнило,
И после «вердикта» Большого Суда,
Что б вновь это море волшебно манило
Вдруг кто-то обратно вернётся сюда.

*
А солнце, садясь, к горизонту прижалось,
Сменив на прохладу карающий зной,
Лаская старух, вызывающих жалость,
И берег украсив лучей желтизной.

25.10.2009г.