Как обычно смеркается в нашей стране …
что поделаешь … люди, природа, бескормица
витаминная … почему-то захочется мне
всё послать к е…ням и поехать к тебе … познакомиться.
Плюнуть, молча уйти, вроде как навсегда,
без вещей, без борщей, без прощения …
и вдыхать вместе с Честером, накопившиеся за года,
сладкий воздух свободы или смрад разрушения.
И в таком состоянии транса ли, самогипноза ли, хаоса,
пропуская и сбрасывая все «входящие»,
на ночь глядя поехать в твой город, не зная, ни адреса,
ни того, кто с тобой, что с тобой, кто есть ты настоящая.
И приехать, и позвонить с какой-то стоянки фирменной:
Это – я! Я - к тебе! …и ещё что-то, такое же пошлое.
И услышать в ответ: Я – не одна … А с кем? … Ни с кем … вот именно.
Ну да ладно, уже ничего … дело прошлого.
И устав мотаться по улицам этого холодильника,
на последние бабки купить, почему-то бурбона.
Напиться и набирать номер твоего мобильника
у какого-то подъезда по домофону.
Дозвониться … услышать: Пошёл нах …
от мужского голоса с кавказским акцентом.
Послать туда же. Пойти туда же, впотьмах,
удивляясь свершившемуся прецеденту.
На «без денег доехать домой» развести мужика,
мужика-таксиста, непробиваемого, как на бронепоезде …
/хотя это проще, чем когда-то, с Геленджика,
Было возвратиться бесплатно на скором поезде./
И в родном ночном пить палёный левак из шкалика.
И вернуться домой с ощущением виноватости.
Сесть за комп. Войти куда-то. Слать смайлики …
Мы все ищем чудо, находим и превращаем в гадости …