Накануне зимы есть обычные серые дни,
Когда с неба не ждешь ни письма, ни луча, ни улыбки,
Когда Ангелы шепчут: «С молитвами повремени»,
Не спеша доставая свои невесомые скрипки.

Когда льется с небес – нет, не музыка! – бережный звук
Еле слышный - прохладней и чище воды родниковой.
Стрекозиное пенье, скрещенье невидимых рук
И мерцает, как пламя свечи, всемогущее слово.

Замирает душа, застывает стремительный мир.
Он потом разобьется в осколки - на белый и черный.
Как любимая книга, знаком и зачитан до дыр.
Слышишь, первые такты? Кларнеты, тромбоны, валторны.

Золотая труба вознесется и вздрогнут слегка
Эти голые ветви, потянутся к первому снегу.
Словно в старом театре кулисы - вокруг облака,
И отныне мы – жители царственного ковчега.

Позже будет январь. А потом, как положено, май.
И июль распадется на сотни сверкающих радуг.
Пой, труба золотая! Играй же, мой Ангел, играй!
В серый пасмурный день как волна поднимается радость.

В золотое окно с запоздалой улыбкой взгляни.
Чья душа притаилась впотьмах за тяжелой гардиной?
Накануне зимы есть обычные серые дни.
Невесомые скрипки приподняты наполовину…