Finita. Рыба. Камень «пусто-пусто».
По краю жизни – серый грязный кант,
И ангел попугаем на плече…
Наповторявшись до потери вкуса,
До онеменья корня языка
От горечи извечного «зачем» -
Живи – хотя б от нежеланья верить
В бессмысленность так часто мрущих лун!
Меняя равновесье на стихи,
Оставь ноябрь оплакивать потери –
Сентиментален, слаб он…
Горько? – Сплюнь
В ноябрьскую слякоть панихид.

И прошепчи упрямо: «Я в порядке»,
Имея мокрый снег в сухом остатке.