***

А суть оказалась бревенчатой.
Простой, как стакан молока.
Ведь ангел похожий на женщину
Уснул у меня на руках.

И комната белая-белая,
Где так высоко-высоко -
Сама по себе – колыбельная.
Не страшно в такой – на покой...

Цветы на столе – цветомузыка.
Горят огоньки-миганьки.
Ведь солнце вечернее, русое,
Одело златые коньки.

Скользит по октавчатой лестнице.
Споётся на четверть... на треть.
Окно на ветру занавесится.
Ему бы на юг улететь...
_______
Философы мучают истину.
Поэты – масштабы строки.
Бессмысленно…
Всё так бессмысленно,
Когда нет руки для реки.

***