Войне — конец. Победно машем флагом.
В шкаф убираем латы до поры.
Награды упакованы в бумагу.
Трофеями завалены углы.

Не стало слез. На сердце — пепел, пепел…
И на висках бойцов — зола, зола…
Сказал прохожий, как проклятью предал,
про "потерпи" там, про "любовь", про "зла".

К чему сказал? — пора бы догадаться!
Смешно — но я-то верить не хочу!
Я постираю флаг — вдруг снова драться?..
И латы подгоню, чтоб по плечу.