Идут отряды пламенных знамён, Излечивая рваные закаты… В победной площади – парадный батальон, И шаг, как будто залп «сорокопятый». Экран, рябящий сполохом клинков, И в лицах рябь утрат не стёрта – вижу. И в небе движутся полками облаков Товарищи, кто не дошёл, не выжил… От Волги и до Шпрее, сколько ж вёрст?! И каждая – что братская могила… А жёны, матери?.. Излитых ими слёз Достанет в засуху хлеба наполнить силой… Марш Кавалеров Славы и седин… Расправив плечи, в рост, и – нет обстрела… В глазах весенний журавлиный клин. На сердце метки цейсовских прицелов…
11.2009___________________190
|