Может, я бывал изрядно дерзок и глуп, Лишнего в запале, может быть, сказанул, Только оказался в этом темном углу, И стою, наказан, одинок и сутул.
До чего обидчивый и вздорный старик, Юмор порастратил на смешные века. Для меня ведь угол - это просто тупик. Мне ли, ненаглядный, к тупикам привыкать?
Мне ли, вседержитель, избегать темноты, Мне ли одиночества бояться и стен? Это ли не место, где устроился ты Отдохнуть от суетных космических тем?
Потому спокоен я и ровно дышу, Время есть душевный разгрести раскардаш. Я и на обоях что-нибудь напишу, Если ты мне выдашь хоть какой карандаш.
А не выдашь - тоже нет великой беды, Вен себе от горя я не перегрызу. Это всё для глупых малолеток ходы, Я давно утратил поэтический зуд.
Я давным давно могу прожить без строки. Нет - так и не надо. Станет надо - зови! Это у тебя запросы так высоки, Требуешь какой-то постоянной любви.
Это у тебя такой унылый маразм, Мания величия, склерозная прыть: Селишься ты в каждой из написанных фраз, А выходишь - двери забываешь закрыть.
Забываешь адрес и идёшь налегке, Думая: в кого бы поселить свою блажь?
Всё в руке твоей - я постою в тупике. Только... может, дашь мне, наконец, карандаш?
|