Начало декабря. Охотно пишутся снега,
И пар из люков – как призрак Дедушки Мороза
Стоит над тротуаром складывая снег в слога,
Слога – в сугробы, а их уж – в декабрьскую прозу.
Становится бело как в детском сне или мечте.
Вот так бы в жизни – всё поменять, и со страницы
Не тронутой начать, проснутся в юности, там где
Не скорбь тебя будила, а голос Синей Птицы.
Снег к вязу жмётся, словно к старшему, а вяз едва
Не тонет в сантиментах этих, дыша со скрипом.
Он в эту зиму будет точно спилен на дрова,
Но знаешь - тепло и свет талантливый постскриптум!..
Стучит железными зубами старый циферблат.
Позёмка огибает толпу брезгливей сноба.
Декабрь! И если время и не катится назад,
То только по причине глубины сугроба.