День – как склонившийся над измятым листом
В робкой попытке описать летнюю скуку
Валится в дрёму, как в доме тихом, пустом
Валится школьник щекой на потную руку.
Август, ржавея, приходит в негодность, но
Всё ещё надоедливо жарок к обеду
Как жужжание мухи попавшей в вино,
Как вопрос: «Это было вчера или в среду?».
Как миллион слетевших с катушек часов –
Щебет, шелест листвы, эйфория прохладной
Сбежавшей из шланга воды, что вроде слов
Течёт по камням как по странице тетрадной.
Ветер несёт газету шуршащим кульком
Нежно, словно ребёнка, паря над дорогой.
Смуглая тень торгует, знаком – не знаком,
Близостью с осенью в очерёдности строгой.
Да, скоро сентябрь. Расслабься и привались,
Если ты сможешь, спиною к улице, к скверу,
К тому, что зовётся жизнь, ко времени из
Которого ты так устал извлекать веру.
Что толковать уж о смысле или о том,
Что всё растворяется, поздно или рано,
Облаком, надеждою, Чеширским Котом,
Его улыбкою с оскоминой обмана.
И остаётся лишь осень, но и она
Лишь короткий полёт листвы в руки прохлады,
Листвы, которая уже обожжена
Первым обильным августовским звездопадом.