Мыс

Этот мыс нашпигован веков керамическим временем.
Степь-ковыльное слово ещё не легло на язык,
только ищет хозяина. Если отбросить сомнения,
можно ловко распутать сплетённые в узы азы.

Черепок... Шесть столетий назад кто-то, видимо, выронил
или в гневе о камненный жернов с размаху разбит
мал-горшок с молоком или углями. Званый, без имени,
зазевавшийся "кто-то" на раненой птицы кульбит,
ты узнай меня в новом, нелепом для жизни обличии,
в старых джинсах и майке. И только на узкой стопе
ремешок сыромятный, браслет на лодыжке забывчивость
разрушая, помогут мне выйти навстречу тебе:

Там, где мыс острым носом прижался к солёному берегу,
мы купаемся в море на бронзово-красных конях.
Мочка уха кровит от укуса болезненно-первого,
темный след на горячих от солнца, калёных камнях...

А потом? Были в жизни моей колыбельные?
Сколько лун имена раздавались в пределах живых?
Степь-ковыльное слово:«навечно Живая и Белая!»,
так откуда же боль полумесяцев ран ножевых?