Рвётся целостность вечных конструкций
на эпюре извечных вопросов.
Виртуозно конфузный Конфуций
распорядком нелепых неврозов,
возведённых в ранг ритуала,
объяснить мне не сможет, откуда
и зачем … и зачем? Ведь сначала,
по-любому – никак. Амплитуда
затухающих колебаний
есть константа флуктуаций. В натуре,
наши беды – только от знаний:
ведь не знай про Фуэртовентуре,
не хотели б туда, не скучали …
И от веры /не от суеверий/,
тоже - лажа в мозгах и печали:
НЛО видят те, кто в них верит …
Ценность истинного бриллианта –
в красоте, а не в баксах и фунтах …
Будь ты знатным мурзой с Самарканда
иль галимым мурзилкой с Кулунды,
твоё счастье ютится под кожей
не бумажника, а любимой …
Может быть той случайной прохожей,
что сейчас, потихоньку, и мимо …
Той с кем даже молчать, это – чудо.
И не думать, не думать, не дума…
но мы думаем … как и откуда
и дешевле, без пыли и шума.
Веря … но не в себя и не в бога,
восхищаясь кощунственным «вау» …
День сурка, это – день бандерлога,
вечный праздник по сдохшему Каа.