Я мог бы написать романс. Сопливый, ради декаданса. Но я не получил аванс. Какие тут, к чертям, романсы?
Плывет над озером туман, Косится месяц глазом лживо... Но пуст моих штанов карман, Мне не до жиру, быть бы живу!
Жена, в слезах и шушуне, Вдруг завопит, как выпь, истошно. Не пой, красавица, при мне! И без того на сердце тошно.
Ты рождена воспламенять Воображение поэтов. Так что же ты филонишь, мать? Воспламеняй, копейки нету!
"Гори, гори, моя звезда...", "Я встретил вас..." и все такое. Ведь могут люди иногда! Такой же, как моя, рукою.
Возьму и нынче - напишу! Про утро, про росинок капли, Как шмель - на хмель, и к камышу Построились на кастинг цапли,
Как дева, сдавшись, отдалась, А муж явился так некстати, Как ехала домой от вас... И пусть мне только не заплатят!
|