Когда умрём, некро’лог не напишут,
Не приведут «крылатых» наших строк,
Лишь в доме станет чуточку потише,
И пёс завоет, глядя в потолок….

Читатель от любви не прослезится,
Страна на миг от вести не замрёт,
И родичей потерянные лица
Не опечалят занятый народ …

Все поэтессы канут в Лету и поэты,
С собой забрав заслуги и грехи,
Забудутся их рифмы и сюжеты,
Пыль времени покроет все стихи.

Лишь, может быть, ближайшие потомки
На празднике каком-нибудь – как знать –
Вдруг вспомнят голосом негромким:
«А дед ведь наш пописывал в тетрадь!»

«Не верите, друзья? Как это мило!
Не хуже мы Ахматовых семья:
Стишки бабулька по ночам творила,
Поэтому пописываю я!»

На утро, похмелившись, все забудут
Поэтов, поэтесс, Пабло Неруд,
Как дети прошлогоднюю простуду,
И к прозе жизни сразу перейдут.

Ну вот и всё: ждёт впереди забвенье…
Нужны ли всем, друзья, наш «скорбный труд»,
Подруг почти ахматовское рвенье
И поэтический, щемящий душу, зуд?!


© Copyright: Александр Коржавин, 2009
Свидетельство о публикации №1912075655