В капустном соке плавают оливки, Как корабли, забыв о такелаже. Тяжёлым цветом ягодной наливки Одеты свечи в пламенном плюмаже. Бетховен уж закручивает фугу, И в такт аккордам звякает посуда. Чтоб подчеркнуть божественную скуку, Ложится пыль на голоса и блюда. Ложиться тень, укутав ноги пледом, С ней кто не ляжет - всё одна докука. Струится ночь, меж музыкой и бредом, Её держу за трепетную руку. Урчит живот, не с ночью упомянут, Ямайский ром слегка меня кумарит. Подите прочь - уже окончен раут, Мой боливар двоих не переварит.
|