Снова дождь за окном и берёзы в тумане босые.
Вырывает сентябрь из волос их пахучую медь.
Я хочу рассказать об истерзанной болью России,
От которой остались названье да русская речь.

А на круге - Распятый, с надеждой в крови и бессилье,
ПереПутье дорог, облачённая лживостью речь.
Даже Святость Крестов в Небесах Православной России
Не касается Душ, и забыта в безверии честь.

Лишь убогий пейзаж, да мужик с утра пьяный от горя -
Вся раскисла душа, как труха от разбитых корыт…
Он стоит посредине пустынного дикого поля,
И взывает к Всевышнему громко, с мольбою навзрыд...