Бродит в тишине, на пепелище
В рубище холщовом мое чувство.
И зачем ему тот «третий лишний»?
И к чему показывать безумство?

Небывалого - никак не сыщешь,
Невозможное - ведь не воротишь…
Руки целы, ноги целы…дышишь…
Что ж еще? Наверно, много просишь…