Я стихов не пишу,
вообще не умею,
да и откуда им взяться
в моём мозгу.
Вот пойду разгонять тоску
с помощью марок и клея.
Солнце вчера, от скуки борзея,
взяло и повесилось
на суку.
Мне январь подарил палитру -
всю в потёках,
нечёткий-белый.
Мы потом с ним взяли по литру,
это он с похмелия смелый,
а по сути - жалкий любитель,
развлечётся дождём в морозы.
А в мою скупую обитель
лезут бабочки да стрекозы.
Хоть в январе,
хоть беспутным маем.
С ними вместе ночами лаем,
и летаем себе во дворе,
в этом сдувшемся январе.
Тоже мне течение времени -
прохудившийся канализации.
Ну а тут без роду, без племени,
вне событий,
в глубокой прострации,
спим на ветке крылами вниз
и во сне распеваем гимны.
Этим утром, жарким и зимним,
солнце уселось на наш карниз.