банально говорить об этом, не создал, Бог, меня поэтом. я слышу глас из ниоткуда и стих рождается, как чудо, подарок призрачных миров... очнулась, стих уже готов. мой глас, как исповедь души, твердит одно: пиши, пиши! все то, что я не дописал... к несчастью, имя не сказал. вот к ручке тянется рука, терзает глас, издалека. он словно позади меня, внутри меня, вокруг меня... покоя нет увы ни дня, когда оставит он меня?! вот так за ручку, я берусь. вот так в чужие дали мчусь. с чужой судьбой в века стремлюсь, а он, смеется, так слегка: не отнялась еще рука?! ты меньше думай, ты пиши. чужую исповедь души.
|