В такт шагам, шагам неспешным, по мозгам струится ток,
И ложатся на безбрежный чистый мысленный листок
Букв колючки, слов зачатки, рваные обрывки фраз,
Чтоб рассыпаться как кладка, в самый неурочный час,
Продолжая преломляться. Прорываясь между строк,
В них течёт ассоциаций разноплановых поток.
Там, в переплетенье связей, тонких нитей, нервных уз -
От влюблённости и страсти (что от бесов, что от муз?)
До жаровен преисподней, где в отместку за грехи
Черти грешников изводят, и рождаются стихи.

Но как только до бумаги вроде бы дошёл черед,
Возникают передряги – рифмы нет, а ритм плывёт,
Ударения не пляшут, ударяя невпопад,
Ассонансы очень даже нарушают звукоряд.
Смысл утрачен, в мыслях - хаос, бред один на ум идёт,
Слов банальных много, пауз…. Было же наоборот!
Как же так, ведь было складно и красиво так в мозгу,
Почему одни преграды? Догадаться не смогу….
Вдохновенье вмиг пропало, в горле пересохло враз,
И гипербол слишком мало, выявилась бедность фраз….

Так, в борьбе с самим собою и с надеждой на успех,
С критикой возможной споря, где - под ругань, где - под смех,
Где-то вопреки задумкам, под противоречий рой,
Появляется зануда – наш лирический герой.
Что с ним будет дальше? Тайна. Будет принят он всерьёз
Или станет лишним, крайним? То к читателям вопрос!