Белое солнце светит в зените,
Синее небо над головой,
Тихо любусь глыбой в граните
И представляю памятник свой:

Типо в плаще, пиджаке и сорочке,
Гордо поставлен лицом на восток,
Типо перо стол, и листочки,
Типо строка, или несколько строк.

Какгбы вдали йа увидел чево-то,
Кагбы увидев запечатлел.
Надпись красуетца типо: "на взлете
Этот паэт мол допеть не успел"

Типо вакрук собираютца свадьбы,
Типо цветы, для паэта несут,
Типо потом молодые в кровати,
Вместо потрахатца, стих мой поют.

Типо нетленки в библиотеках,
Типо читает, типа нарот,
Типо расстрел, если вдрук в туалете,
Ктото стехом моим, что подотрет.

Ну а пока еще не подтерают
(нет тиражей ну и пусть, подожду),
Нам гениальным, чего не хватает?
Бюста на родине- и куражу!