***
Чего-то жду, и мёрзну, как придурок, Ссутулившись под стареньким зонтом. Щелчком, дугою брошенный окурок, Рассыпался огнями под мостом.
Осела горечь, улеглась слоями. Прозрачным стал печали ровный свет. Сказала ты -« мы виноваты сами...» А это значит, виноватых нет.
Нет виноватых, нет и приговора. Снимает осень мантию судьи. Спокойно, без упрёков и укоров, Расстались тихо-мирно, как свои.
Всё чётко, деловито, как по нотам. (Я видел, так хоронят стариков.) Но мне казалось, ты пыталась что-то Сказать мне вместо равнодушных слов.
Скорей всего, что ничего такого Ты и не думала. Что душу ранить зря... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Прошло семь лет... Как раньше, в пол восьмого, Иду встречать тебя в начало сентября.
***
|