Поэт Руси уходящей,
Поэт бревенчатой избы.

Ты сын крестьянский,воспевавший
красу березовой страны.

Вскормленный лирикой цветочной,
Пейзажным образом любви,
Воспел ты душу поднебесья,
Отдав всего себя Руси.

В рубахе ты спустился к людям
До безобразия простым.
Питал себя природой-музой,
Охваченный судьёй-народной стужей.

И в разных уголках страны и мира,
Везде ты любовался красотой,
Но русские березы,ивы
тебя манили простотой.

Ты жил, ты чувствовал,любил.
Движением пера шедевры ты творил.
О топях и болотах,о рощах говорил
по волнам прекрасных лир пустил.

Но,наверно,сердце у тебя такое.
Не может скрыть протест и бунт.
И обнажая правду словом
Перо вдруг превратилось в кнут.

Портрет твой с пьедистала сбросили,
Зарыли в сплетнях и молве.

ХлЕба,зрелищь кинули толпе,
Закапывая талант в огне.

И как-то тоскливо,негаданно ,странно
Березы умолкли в печальном параде.

Закричали газеты траурным слогом,
А Родина-мать стерла слезы подолом.

А кровавые строки кричат:
"До свиданья,друг мой, до свиданья"
Но прощаться с тобой не хотят
ни цветы, ни поля, ни озера, ни названья.

-Да что же случилось?
Никто не ответил.
Но тихим шуршаньем полей пропел ветер:
"Сережки,Сережки Есенина нету..."