Спят в тумане февральские зори.
Грузно движется солнечный ком.
И акация в зимнем уборе –
В блёстках инея – спит под окном.

Рядом вьюга взметнется игриво,
И закружит – бедова, лиха…
А невеста стоит молчаливо
И весеннего ждет жениха.

Спит и верит в грядущую радость:
Май вернётся из южных портов,
И её подвенечным нарядом
Станет платье из белых цветов…

Накупаюсь в февральских закатах:
Тишина – ни страстей, ни огня…
Я – не Май. Но лишь я – виноватый,
Что акации ждут не меня.