Ни хрусталя, ни шелков, ни мехов, – Только пустая «Тетрадь для стихов».
Где-то словечко, а где-то полстрочки. – Клочья, записки, обрывки, листочки.
Не хороши они и не плохи – Просто поэзия, просто стихи.
Боль, что стучит и пульсирует в жилах, Я в неизвестный размер уложила.
Всюду меня поджидает, хоть плачь, Стих-обвинитель, защитник, и врач. –
Слоги отмерит он, словно аптекарь. Мой избавитель – знающий лекарь.
Рифму ко лбу он компрессом приложит И на количество строчек умножит.
Быть помогает смелей и храбрей Старый и добрый знакомый – хорей,
И не позволит погибнуть на плахе Верный приятель его – амфибрахий.
Мне даже миля покажется зА метр, Если со мною товарищ гекзаметр.
Вижу печальные, хмурые лица, – Им улыбаюсь я с книжной страницы.
В мире надёжнее нету руки, – Я протяну вам четыре строки.
|