Ушёл Кутузов, Бонапарт вошёл,
Бой Бородинский вспоминая с жутью.
Леса оделись в разноцветный шёлк,
И небо наливалось тусклой ртутью.

Была Москва привалом на пути
В тот мир, где лишь законы служат осью.
Он так хотел порядок навести,
Не первый, но и не последний вовсе.

Уже занесена рука судьбы
Над чёрной треуголкой бесплюмажной
В стране, где господа или рабы,
И не бывало сроду вольных граждан.

"Не надо нам французского ума,
Катитесь, шер-ами в свои парижи!"
И россияне жечь пошли дома,
И с горя брльше жгли дворцов, чем хижин.

Минуло с той поры два года лишь.
Вот русские во Франции, и что же?
Никто не думал поджигать Париж, -
Иных пришельцев родина дороже!