Это слишком хорошо, чтобы быть правдой,
И слишком как-то больно, чтобы этого не замечать.
И что делать? Наступать на те же самые грабли
Или завязать себя в узел и просто молчать?

Я даже не знаю, как все это высказать -
Беспомощная рука нащупывает листок.
Сейчас, я знаю, получится очередная исповедь
В дюжину стрёмных изломанных строк.

Я хожу сейчас слишком спокойная, слишком тихая -
Так не похоже моё внешнее на то, что внутри творится.
Хочется выразить это какими-то криками,
А не удаётся даже в лице измениться.

Ну почему у меня не бывает всё просто:
Дом, семья, работа, бухать по пятницам?
Я сижу как дурак на необитаемом острове...
Хотела о любви написать, а вышла какая-то задница.

Нет, можно, конечно, пойти, взять красного сухого,
Сесть у окна, плакать, напиваться в одиночку,
Только ведь всё равно не выдавишь из себя ни слова,
Ни слова не напишешь, ни грёбаной строчки.

10.03.2009.