Прощаю прозу я за то,
что без неё живу так долго.
Но свод поэзии порой
мне заменяет ахи-вздохи.

Ты не молчи, вздохни и пой,
поэзия поднимет душу,
и полетишь опять живой,
а я полёт твой буду слушать.

Пой о любви, пусть голос слаб,
и пусть открыта вся натура.
Я - иностранец, эмигрант,
я - место света, кукла кукол.

Не бойся быть самим собой,
испорть тетрадь свою стихами.
А если не спасёт любовь,
то, значит, быть она устала.

И, отдохнув, вернётся, вдруг
прильнёт к тебе, обнимет нежно.
Тогда и выпусти свой дух,
любовь проснётся песней свежей.