Этот стих не про меня,
Не про ритмы дальние,
Этот стих от фонаря,
Про костры брутальные.

Про политику страны,
Что звалась советскою,
Под напевы той струны,
Что с тоской недетскою.

Про несметные пруды
Нефти подземельной,
И могучие сады
Шири беспредельной.

И про то, как наш народ
Был от них отторгнут,
И про то, как идиот
Выступил за порно.

И про то, как олигарх
Вытерся Байкалом,
И про то, как сада прах
Завалили калом.

Этот стих не для меня,
Не для воспитания.
От душевного огня
Про надежды тайные.

Он про то, что, может быть,
Времена настанут,
Чтоб стране великой быть
Не за океаном.

Чтоб народ в России жил
Счастливо и дружно,
Чтоб про войны позабыл –
Вот что очень нужно!

Чтоб без страха за детей
Умирали предки,
Чтоб улыбкою своей
Радовали детки.

Но очнулся от стиха,
Глянул на дорогу.
Не дадут пожить верха,
Близко к эпилогу.