Лето - это вам не это … не приблуда для поэта,
с ровной линией бикини и походкой от бедра.
Лето - это титанида … не жена, но как-то, где-то,
богу Зевсу-громовержцу – и супруга и сестра.
И как следствие либидо – Аполлон и Артемида …
близнецы, но не об этом же хотелось, не о том …
ехал грека через реку, в царство мрачного Аида …
а река, опять же – Лета /что, естественно – симптом/ ...
Всё! Ни слова – про инцесты! Реки, греки, братья, сЕстры …
если в купаже эклектик беспокойного ума
обозначился по-жизни мозг последнего триместра -
это даже не диагноз - это полная чума.
Вот такая торквемада …торкнет ... а оно мне надо?!
Тут и так во всю колбасит, начиная с сентября.
Что ни день – бои без правил, что ни думка, то – засада
/их у дурня – что махорки, откровенно говоря/.
Жалят подлые как осы, задают тебе вопросы
или ловят тихим сапой на бесплатный сыр как мышь.
С ними за день натрещишься, пока ночью, ёсый-босый,
сам себя в сердцах не спросишь по-английски: Chop is dish?
Ну а чё?! Ни чё! Весна же! Если верить этой лаже
про гормоны, возрожденье и про душу, наконец,
то должно переть как трактор, нахлобучить в эпатаже …
а в натуре – доминошка «пусто-пусто» и – пипец.
Всё пройдёт, пройдёт и это. (с) Ну а что ж я - всё про лето?
Нет, конечно, лето – в теме, но мне осень по нутру …
психоделика обструкций превращает разум в гетто
организма и косячит … и косячит поутру.
Обломайся иноверец. В мире божьем столько дверец,
что пока свою зацепишь, припотеешь в беготне.
И придёт весна и солнце, даже лето, ясен перец!
Всё придёт … и даже это … но про это – не ко мне.