Карина писала картины.
Карина сходила с ума.
Карина хотела мужчину,
Хотя быть могла им сама.
Она продавала работы
В бутиках бульвара Распай.
А вечером, и по субботам
Встречалась с Жерменой Нерваль.
Они проводили в постели
Обычных своих полчаса,
Потом одевались и ели -
Два кофе, омлет, колбаса.
Жермене конечно претила
Такая простая еда.
Карина писала картины,
Жермена сходила с ума.
Раз в месяц, обычно в субботу,
Они выбирались в Лион,
Где отчим Карины у порта
Держал антикварный салон.
И там, в темноте магазина,
Они предавались любви,
Играя всю ночь в герцогиню
И графа Шарло де Муи.
А утром в холодной машине,
Летя по второй полосе,
Карина мечтала о сыне,
Жермена стонала во сне.
Меня познакомили с ними
На выставке Жана Коро.
"Я рада" - сказала Карина
Жермена смотрела в окно.
Потом говорили и пили
В квартире Карин до утра.
С Жерменой мы после прожили
Почти до конца октября.
Но что-то мешало все время,
Какая-то боль или страх.
Метались прозрачные тени
В задумчивых серых зрачках.
Расстались мы быстро и мило,
Без ссор и особых причин.
"Мне плохо" - она говорила.
"Забудется" - я говорил.
Забылось в потоке рутины,
И незачем было опять...
Карина писала картины,
А я не умел рисовать.
2.
Карина отложила карандаш,
И прикурила сморщенный окурок.
За окнами топорщился Пассаж.
В постели томно нежилась Лаура.
Она не дура, хоть и хороша.
Гибка, бисексуальна и развратна.
Ну а душа? Причем же здесь душа?
Не важно. А точнее - не понятно.
Гудит похмельной болью голова.
Сквозит из окон по ногам ознобом.
Вчера Жермена позвонила в два.
Была немного взвинчена. И снова
Привычно говорили ни о чем,
Злословили обыденно и мило.
Она встречалась с лечащим врачом
Похожим на больного крокодила...
Бой-френд не понимает... Ну и пусть...
Мужчины, от природы, туповаты...
И вдруг она сказала:" Я вернусь?
Что будет, если я вернусь обратно?"
Я промолчала. Да и был ли прок
В попытке очевидного ответа?
Ох боже мой, как дергает висок
И пальцы обжигает сигарета..
И пепел,осыпаясь на палас
Похож на лилипутскую комету.
И время, ненавязчиво за нас
Меняет продолжение сюжета.
3.
Мне не нравится слово "прощение".
Пусть уж лучше будет "прощание".
По квартире, во тьме рассеянной,
Бродят ангелы одичания.
Мы когда-то творили глупости.
И эстетские несуразности.
Ты меня обвиняла в тупости.
Я тебя обвинял в развратности.
А потом, до утра, отчаянно,
Мы мирились, сминая простыни.
Бродят ангелы одичания
По квартире под шорох осени.
Все прекрасно. Пройдет со временем.
Все подбито и подытожено.
Если б ты смогла забеременеть,
Может мы бы тогда продолжили...
4.
Жермена любила Гогена,
А так же икру и постель.
Могла говорить откровенно
Касаясь интимных частей.
Могла улыбнуться лукаво,
И тут же заплакать навзрыд.
Ей нравились отблески славы
И те, кто сейчас знаменит.
Она одевалась неброско.
Была угловатой на вид.
И напоминала подростка
Который немного косит.
Пыталась шутить, но неловко.
Пыталась сниматься, но зря.
О ней говорили - плутовка,
А так же - стервозная дрянь.
Привычная жизнь откровенно
Давно превратилась в театр.
Жермена любила Гогена,
А также весну и Монмартр.
И вот на перроне вокзала,
Пиная тяжелый багаж,
Невольно она вспоминала
Квартиру с окном на Пассаж,
Прозрачные ночи Лиона,
Старинную мебель в чехлах
И шепот до боли влюбленный,
А после надрывное "Ах..."
Прошло, и не будет, пожалуй,
С другими ни после ни до.
Сегодня она уезжала
В 14.20 в Бордо
На поиски нового счастья,
Удобной судьбы и угла...
Все кончилось здесь в одночасье,
Поскольку она понесла.
Эпилог
Ну вот и завершается сюжет.
Герои разбрелись куда попало.
Лаура часто делает минет
В борделе у лионского вокзала.
Осталось где-то около двух лет,
И все труды окупятся сторицей.
Она закончит университет
И будет архитектором в столице.
Карина ненавидит белый свет,
Поскольку ее бывшая, Милена,
Была четыре года на игле,
А соскочить сумела только в Сену.
Она теперь не создает картин,
А помогает отчиму в салоне.
Бой-френд Жермены, до сих пор один.
Влюблен в Карин.Живет сейчас в Лионе.
Жермена, утверждают, родила,
Но мальчик умер через год от гриппа.
Она вдова, богата и умна,
И пишет биографию Эдипа.
Все разбежались. Догорел камин,
За окнами устало шепчет море..
И только автор, хмурый господин
Болеет от придуманных историй.
|
