Не земля, и не твердь, не поверхность, а нечто такое, По чему так приятно босыми ногами ступать, Как по теплой ладони, что бережно держит живое, Создавая опору, давая возможность взлетать. В ожерелье озер, и под тонкой фатой океана, Это нечто живёт, и подзёмною мощью бурлит, Дышит взмахами ветра, и в кольца свивает туманы, Одаряет едой, и сокровища в недрах хранит. В ледяной пустоте, этот брошенный теннисный мячик, Вслед за крохотным солнцем, стремится в объятия тьмы, Кто укроет её, кто в карман, словно камешек спрячет? Кто спасёт от беды, это – мы, это – мы!
|