сны про лифты, в которых
ты поднимаешься и опускаешься,
словно волна прилива на побережье,
далеком от снующего электричества и разложения атомов,
наполненном криками птиц и рыб,
и цветами, огненно-синими, как глаза
той, чья цветастая юбка волнует тебя сильнее,
чем шторм рыбацкий ялик,
заставляя сердце каждым своим ударом
строчить морзянкой телеграммы,
отпуская их в долгое путешествие
через приемник-распределитель мозга,
а легкие как крылья безумной бабочки,
хлопают и подгоняют быстрей-быстрей,
приливающая к лицу кровь уходит дальше,
пропитанная и прожаренная теплом солнца,
донося темно-оранжевое откровение самым дальним
уголкам твоего тела, истосковавшимся
по свету и мечте.