С неба темного глядит
Месяц позолоченный.
Свет в избушке не горит,
Окна заколочены.
Эх, туманы, ковыли,
Звоны колокольные!
Вдаль пути нас увели
Долгие, окольные.
На восьми ветрах, как лист,
Наша жизнь колышется.
Вот опять их пьяный свист
За спиною слышится.
Наполняются года
Вновь страстями свежими.
Где же, наша, ты, звезда?
Да и сами где же мы?
С неба темного глядит
Месяц позолоченный.
Свет в избушке не горит,
Окна заколочены . . .